¡Atención!
Porque lo que hemos vivido hoy en las carreteras de Bulgaria no es solo ciclismo; es la vida misma, descarnada, abriéndose paso entre el fango y la agonía. Llevo décadas pegado a una pluma y les aseguro que el vello de mis brazos aún no ha recuperado su posición natural. El ciclismo, este bendito y cruel sacerdocio, nos ha regalado hoy en Veliko Tarnovo una de esas jornadas que se quedan grabadas en el hipotálamo, no por la altitud de las cumbres, sino por la magnitud de la épica humana. Fue una tarde de perros, de esas donde el asfalto se convierte en una trampa de cristal y los sueños se rompen contra los guardarraíles.
Desde que el pelotón echó a rodar en Burgas, con 221 kilómetros de incertidumbre por delante, se mascaba en el ambiente que la paz no estaba invitada. Diego Pablo Sevilla y Mirco Maestri, esos dos románticos del Team Polti, se lanzaron a una aventura que rozó los seis minutos de renta, honrando el maillot azul de la montaña bajo un sol que resultó ser un espejismo. Sevilla estuvo inmenso, coronando el Byala Pass y el Vratnik Pass como quien reclama un territorio virgen, pero por detrás el Visma-Lease a Bike y el Ineos ya empezaban a afilar los cuchillos. La media velocidad subía mientras la lluvia, persistente y gélida, empezaba a calar hasta los huesos de unos corredores que presentían el desastre.
Y entonces, a falta de 23 kilómetros, el Giro se rompió por la mitad. En una curva a derechas que parecía inocente, el asfalto se volvió una pista aceitosa y provocó una montonera de las que te encogen el alma. ¡Qué estruendo, amigos! Más de treinta guerreros por los suelos, bicicletas saltando por los aires y ese silencio aterrador que solo rompe el chirrido de los frenos sobre la desgracia. Jay Vine, ese escalador de cristal, tuvo que ser evacuado en ambulancia con el dolor tatuado en la mirada, poniendo punto final a su aventura. Pero la imagen que nos perseguirá siempre es la de Adam Yates el británico cruzando la meta diez minutos después con la cara partida, cubierta de sangre y barro, una máscara de sufrimiento que representa la dureza extrema de este oficio.
Fue tal la magnitud del desastre que la carrera tuvo que neutralizarse. No había ambulancias, estaban todas atendiendo el reguero de caídos en la cuneta. En ese limbo de tensión, las redes sociales y los foros ardían con términos como “prehistórico” para describir la falta de seguridad en un final tan ratonero. Pero el ciclismo no espera a nadie, y tras el paso por el Kilómetro Red Bull, donde Egan Bernal rascó seis segundos que son oro puro, Jonas Vingegaard decidió que era hora de mostrar los galones.
El danés lanzó un ataque seco en las rampas del Monasterio de Lyaskovets, una subida de 3,9 kilómetros con puntas del 10%, que reventó por completo al entonces líder Paul Magnier. Vingegaard coronó en solitario, desafiando a los elementos, pero en el descenso técnico se le unieron Pellizzari y Van Eetvelt. Y aquí, amigos, entró en juego la táctica del miedo. Se miraron, especularon, Jonas no quiso cargar con todo el peso y el pelotón, lanzado a tumba abierta por el XDS Astana, les devoró a solo 300 metros de la gloria. Fue un suicidio táctico que dejó la puerta abierta al milagro.
Y surgió . Este chico de Maldonado, que el año pasado ganaba en Uruguay con la bicicleta que le prestó su suegra tras romper el cuadro la víspera, ha escrito hoy la página más brillante del deporte charrúa. En un esprint de puro instinto y fe, Silva batió a Florian Stork y Giulio Ciccone para convertirse en el primer uruguayo en ganar una etapa en el Giro y, lo que es más increíble, el primer uruguayo en vestirse de rosa. La locura en Veliko Tarnovo era total; el XDS Astana ha dado un golpe sobre la mesa que nadie vio venir.
¿Y los nuestros? Pues miren, Enric Mas ha estado donde tenía que estar. El balear, que ya avisó que necesitaba “descansar de Francia” para reencontrarse consigo mismo, salvó los muebles sin perder ni un segundo en el grupo principal. Es decimoquinto en la general, agazapado, sabiendo que su terreno llegará cuando la carretera empiece a mirar al cielo de verdad en la última semana. Sevilla, por su parte, sigue líder de la montaña, demostrando que en el ciclismo español también sabemos pelear en el barro.
Concluye así una jornada que nos deja el corazón en un puño. Mañana nos espera el camino hacia Sofía, otros 175 kilómetros de batalla, pero hoy me quedo con la imagen de Silva alzando los brazos mientras Yates se limpiaba la sangre de la cara. Esa es la dicotomía de este deporte: el paraíso y el infierno separados por apenas unos centímetros de tubular. Mientras haya hombres que se levanten de la cuneta para terminar una etapa con la cara abierta, el ciclismo seguirá siendo el deporte más hermoso del mundo.
Ha sido un placer narrarles esta batalla. Si han disfrutado tanto como yo, les espero cada día en la página y en mis crónicas personales. La carretera no descansa, y nosotros tampoco.
